- Папа, а ты где?
- Я в пустоте.
- Где-где...(дальше связь оборывается)

Договорился посмотреть работы Саши Дроздина ещё до
выставки и поразился совпадению - только я
настроился написать цикл "Ретро", и вот
тебе наглядный видеоряд древнего радиоприёмника,
угольного утюга, воссоздание из небытия мира
старых открыток...

Каждый раз перед стаей птиц снижаешь скорость.
Сороки линяют издалека, наглые вороны ждут до
последнего, но успевают разгоняться всегда. А эта
кучка зазевалась. Торможу, ещё торможу, пошли
контакты о морду машины. Вернулся задним ходом -
три перепёлки остались на дороге. Нежданный шулюм.
Как их отличить, медленноразгоняющихся? Да и резче
тормозить было просто опасно. Вспомнился случай
года три назад, когда мы ночью возващались с
футбола и километров за семьдесят до Пылевограда
стая кабанов и кабанчиков неспешно в луче дальнего
света перебегала дорогу. Мои усилия избежать
столкновения не совпадали с подвыпившими криками в
машине. Потом был одиночный несильный толчок в
кого-то и стая мужиков бросилась с голыми руками в
кусты за зверем. Хорошо, что я успел погасить
скорость и удар был не сильный. Хорошо, что
возможно пораненный зверь ушёл, а не встретил этих
дорожных горе-охотников.

Легко собрались и уехали, на объявленный по
интернету, моим другом художником Женькой,
фестиваль "Пустота" - большую
саратовскую вылазку на огромное соленое озеро
"Эльтон", что в приказахских степях за
волгоградским поселением Паласовка. Триста с
хвостиком километров по не очень достойным дорогам
и вот мы на месте. Ещё цари отметили целебное
свойства глины Эльтона, но приблизиться к
лечебницам того же Мёртвого моря мы, как и ко
многому другому, пока не желаем. И зачем наполнять
ненужностями, космический по зимнему белый
ландшафт, уходящий в бесконечность? Нас встретили,
летающие в небе змеи и вымазанные в глине живые
фигуры. Вокруг огромного памятника фалосу из той
же глины, столпилось с десяток фотографов,
несколько десятков зевак и ветер. Ночью пришла
пустота степей с чёрным-чёрным небом и прописанным
полчищем звёзд.

Искусство, если упрощённо, по мне бьётся на две
больших категории: которое вставляет и которое не
вставляет. Люди настолько разные, что никогда не
знаешь заранее - понравится ли ему что-либо или
нет. И что, ему (мне) из всего понравится во
времени До, узнать невозможно. Каждый раз
удивляюсь, выбранному из книги, кем-либо
созвучного (или лучшего), по его мнению,
стихотворения . И это вам понравилось? И это
лучшее? Ах да, извините.
Зураб обозначился перед музеем большим
плакатом фигуры Петра I. И дальше мелко под
фигурой: "Зураб Церетели", и всякие
регалии. Масштабы Петра переплелись на плакате
искусственно с масштабами художника. Возможно,
взяв Петром Москву-реку, он и подумал, что имеет
право...
Торможу, выскакиваю из машины,
сталкиваясь по пути на улице с известным городским
ловеласом с очередной красавицей.
- Ты куда?
- Вот, Церетели приехал...
- Может и нам - на Церетели?
В ответ непонимающий затуманенный взляд. Ну
ладно. Беру билет и из беглого мгновенно
превращаюсь в останавливающегося. Свобода руки,
замороченная теперь и на явной финансовой
независимости, яркие большие мазки и очень точное
попадание в длиннющую шею внука. Внука я не видел,
но у юности такие шеи! Интересно, а если бы
Церетели не был бы столь удачлив, насколько она
была бы короче? А может и нет - он же сильный?
И всё-таки надо попасть не только в
форму и формат, но важен и материал. Церетели
абсолютен в бронзовой скульптуре. Его панно
Бродского и Пастернака останавливают, Нуриева и
Высоцкого -
заставляют спорить, а Шаляпин у рояля -
великолепен. Только какой-то непонятный грузинский
профиль над ним. Подошёл, присмотрелся, причитался
- дедушка Церетели.
А Пётр? Что Пётр? В зале на макете он
мал, микромал. Блоха из Петра. Пётр встал в Москве
в полный величественный рост. И мне кажется - это
правильно.
И последнее. Церетели - скульптор.
Успешный большой бизнесмен, но на выходе художника
- скульптор. Я за больших и маленьких. Я за
успешных, за - Церетели, Макаревича, Ростроповича,
Нуриева...
Русских фамилий там мало, но что
поделать. Так было всегда!

19.09.05 г. "Дни были очень хорошие, но ночью наступила
осень"
22.09.05 г. "Идея для богатых: создать образ, бренд художника, до
появление на свет его первой работы. Под бренд взять художника и
продавать дорого."

Застряли с Джонленновичем в лифте. Что-то
оборвалось наверху, мы пролетели немного, лифт
крякнул, но свет нам оставил. Я отзвонился и сел
на курточку на пол (появилось доп. время подумать
в одного), а собака сразу же забралась на руки и
заскулила. Что бы понимала! Через двадцать минут
её нервотрёпки, она высунула язык - явный признак
глубокой жажды. Пришлось отдать ей через ладонь
порцию слюны. Ещё через минут пять-семь нас
освободили.

Позвонил, с обычным своим молодым, торопящимся
куда-то голосом - дядя Вова из Питера. Рассказал,
что два с половиной месяца провёл в больнице:
сначала ему не отрезали селезёнку, так как нашли
ужасы в сердце и настроили его с ходу менять
клапан. Потом с помощью медикаментов и желания,
клапан как-то почти восстановился, и теперь он
ничего резать и менять не собирается. А одна
знакомая ему сказала, что жить он будет ещё
тридцать лет, и бабушка ещё года три на ногах
проходит, и вообще у нас в роду так принято - за
девяносто, или около. Прабабка Мария столько же
жила... И всё это не останавливаясь, энергично и
весело. Я то не против. Я теперь и сам не
против...

Ах, как я люблю это тихое бытовое пьянство с
качественным наполнителем. Кто же это так
неразумно придумал в противовес - утро, понимание
о наличии бесчисленных болезней, мешки под
глазами, бессменную бедную печень, наконец?

Выкидывал вчера мусор, как выяснилось, в добротном
тёмно-коричневом пакете, с присутствием на нём
джинсового бренда "Mustanq".
В семидесятых фирменные пакеты были предметом
зависти и мелкой фарцовки, и попадали к нам, как
контрабанда - из-за бугра. В семидесятых фирменный
пакет мог поднять твой рейтинг (слов таких мы,
конечно, не употребляли) в школе и институте. В
семидесятых... была другая страна, отличался
бытовой язык и мы были несколько помоложе. Пакет я
выбросил в мусорный ящик не выходя из машины.

- А ты и не смотри вокруг. Не вляпывайся в эти
опухшие страшные лица в лифтах и перед ними. Ведь
есть же и не опухшие?
- Наверно, есть. Но мало!
- Вот я и говорю - не смотри, не открывай глаза
вообще...

Совсем женщина за рулём...

Видимо я начал писать новый маленький цикл не
дожидаясь большого романа. Я просто не хотел бы
откладывать рассказать Вам, что вокруг в хорошо
известном мне Пылевограде, а значит и во всех
русских городах, есть (и их много) настоящие
Герои.
Они герои по простому определению: они не
сломались, не скурвились и не уехали. Они имеют
свою позицию и состоялись, как профессионалы
здесь. Не буду преувеличивать о количестве, но я
таких знаю.
Кто нибудь меня спросит, конечно: почему этот
толстенький забавный дядя - Герой. И я отвечу:
дядя Саша - возглавлял в моём городе уже три
разных банка и все они развивались с его приходом
вверх и стремительно. Это раз. Дядя Саша - самый
большой хохмач, подкольщик, не унывающий язык,
способный зажечь любую тусовку моментально. Он
вообще не приемлет любого уныния, а в стране вечно
неуродившихся огурцов - это многого стоит. Это
два. И ещё, мой друг, Сашка - ходячая энциклопедия
знаний вообще и событий в окрестностях в ближайшие
часы до и после в лицах. Он невероятный
дегустатор, путешественник (почти сказал -
великий), читатель и спонсор почти всего стоящнго
и происходящего в этом пыльном городе. Давай,
Саня, создадим вместе классный фильм (я
рассказывал). Валера (он же
"доктор-профессор") уже пишет сценарий,
Володя подбросит нам музыку, Миша - споёт. Не
думай, что такой ход - так просто написалось. Ты -
Герой и без фильма.

Я давно уже свыкся с этим Сокульским рядом, хотя и
не нагружен сейчас юношескими размышлениями и
разговорами про себя с репрессированным и убитым в
37-м дедом.
Разрыва с собой внутри почти нет, но иногда
встряхнувшись, первый голос меня спрашивает:
"А кто это? Кто тебе навязывается? Кто
заставляет вставать до зари и прикидывается в тебе
выдуманным именем писателя? Зачем он тебе мешает
быть собой?"

За поздравлениями меня, умных
физико-математических в прошлом одноклассников, а
теперь партнёров, улетели в новые информации о
количестве галактик, и разговоре о непонимании
человеческим разумом масштаба этих цифр, световых
годах, в конечном итоге - бесконечности...
Утром выношу очередной мешок с мусором и
понимаю, что это делают почти все жители города.
Получается миллион мешков мусора каждый день. Ещё
одна бесконечность, которую не представляю!