Посещение крупных футбольных форумов с годами для
многих становиться окончательно возможным, но
печень между матчами орет напропалую: “Не надо!
Побудь лучше дома. Или возьми с собой для прогулок
по дальним странам любимую…”
Посещение крупных футбольных форумов с
любимыми чаще всего невозможно из-за огромного
количества вокруг пьяных мужиков – твоих друзей, и
полного ее непонимания происходящего: “Ой, Вань,
куда они побежали? А почему он не засчитал наш
гол?!” Или: “Как ему, этому мальчику, больно!” Все
это на фоне великой скрытой ревности к самому
процессу тупого боления, или великой игры.
Внимательный просмотр дома, лично
меня, с годами заставляет все больше включать
невидимый внутренний таймер. Он наматывает мои
опасения за утраченное время в момент
происходящего. А если еще реально подсчитать,
сколько ушло на просмотр этой не всегда
качественной беготни? А если перевести все в часы,
дни и годы? Мамочка дорогая, я просмотрел жизнь в
футбол!
И только наличие огромной кипы
детских пеленок, проглаживаемых параллельно,
окончательно позволяет мне чувствовать себя б.м.
комфортно. И не позволяет откинуться в
преждевременный сон. Я нашел выход! Но как мне
действовать через два года, через четыре…? Не все
сразу - об этом подумаем чуть позже. Но благо, что
пеленок у меня на сегодняшний вечер предостаточно.

Я перестал писать стихи. Это убийственно. Либо ты
пишешь по венам (я не кололся ни разу – не об этом
речь), либо выдаешь говно. Говна в мире много и
без тебя. И ты не юноша, чтобы напоминать
Всевышнему, что ты есть. И по венам ты больше не
хочешь, даже виртуально, - тебе бы Арину отправить
в первый класс жизни. Во-второй. Кто ей ещё
поможет? Да, и старшенькие еще не разобрались.
Возбуждающие заменители труднонаходимы. Вот,
появилась у тебя группа. Держать свободных и
необычайно талантливых музыкантов в напряжении…
дорого. Не столько убийственно, потому что ты
научился абстрагироваться и быть рядом. Но нервно
и дорого.
И опять же, ситуацию это не меняет.
Никого вокруг нет. Всегда. Потому что ты вышел, а
слово имеет практику бить тебя самого в самое
темечко. Обратка. Откуда-то (инженерская подпамять
изобретателя и мастера отца) зацепилось словечко.
Даже с бандитами тогда было проще. Они-то знали,
что хотят! А ты?

Братья-славяне – чехи, выигрывая 2:0, слили туркам
выход из группы. 87 минута ошибка великого вратаря
Чеха (!) – 2:2. 89 минута – великолепный гол под
штангу из офсайда – 2:3. Потом еще было удаление
турецкого вратаря за невоздержанность. Время
апокалипсиса...
Таких сюжетов в прямом эфире, кроме спорта не
найти. Мне жаль славян и привычно обидно за наше
раздолбайство. Мне хочется поздравить турков и
представить праздник этой солнечной страны, в
которой я был многократно. Типа нашей одуревшей,
но недоразвитой Грузии.
Сколько сошлось параллелей? Сколько людей
вытащило своих кинжалов души? Шекспир отдыхает.
Как это он насобирал в своей вшивой Англии (вши
водились во всех недомытых тогда странах) в
первобытные времена какие-то чувства? Но вскоре и
мы окажемся для племен грядущих первобытными… без
книг и драм Шекспира. Чехи проиграли туркам –
записывайте!

- Я ведь так долго не пишу, потому что пользоваться своими знаниями,
чтобы возвращаться к неправде – это грех. А правда недостижима.
- От лукавого все. Не пишешь – не гноби себя. Отправься в путь дорогу
с друзьями, покатайся по матушке - Волги.
- Нету времени. Потому что боюсь, что потом очень долго возвращаться
даже к себе не пишущему, нынешнему.
- Тогда молчи об этом.
- Я и молчу, но ты пришел и спрашиваешь: «Почему не пишу…»
- Врешь ты где-то. Врешь, но понять не могу где.
- Не вру, а мучаюсь.
- Вот и пиши, о чем ты мучаешься.
- О молчании. О попытке молчать честно.
- Честно лучше говорить.
- Лучше. А я молчу. Прости.

Как ни странно, впервые захотели так, что дальше
не куда. Миллионы болельщиков у экрана, тысячи –
приехавшие в Европу и попавшие на стадион. Недели
предварительного фундаментального физического
труда не главное, но базу работы через не могу,
они заложили. Победы «Зенита», баскетбольного
«ЦСКА», хоккейной сборной в мае, создали
виртуальный ров для желающих отступить. Таковых с
собой не взяли. Умри, но выиграй! И они так и
сделали: не думая о своих ноженьках, которые
сводило к концу матча, не думая о возможных
травмах при стыках. А Греция, это не Испания,
Португалия, Голландия… Греков и шведов на таком
духе побеждать можно. Хотя, если вспомнить
англичан обиженных нами в Москве…
Футбольный Бог он все видит. Вот и итальянская
бригада судей в кои веки придумал сопернику
несуществующий офсайд, и не дали грекам
отыграться. И хотя выглядели наши футболисты ни
как невероятные технари (таких, к слову, у нас без
дисквалифицированного Аршавина, вообще, нет), но
результатец на табло всех нас очень даже
порадовал. А что можно ответить на результат? Те
же греки четыре года назад разбили всю Европу, а
фамилий тех чемпионов мы так и не запомнили. Да,
стоп. Чуть не забыл. И вратарь у нас лучший в
мире! Я уверен. У нас всегда были самые лучшие
вратари, потому что у нас самая протяженная
граница. Вот так.

Во мне засыпает болельщик. Разве можно с моим
почти сорокалетним стажем уснуть перед телевизором
перед разгромом голландцами французов. А до этого
с теми же голландцами, разгромивших итальянцев. А
до этого… Понятно усталость, и все такое. Но я же
не позволю себе сомкнуть глаз, когда будут
мучаться наши ребята. Хотя они такие же люди.
Спортсмены, зарабатывающие ногами на зрелище. Но
они наши! И болельщик тут не причем. Мы за державу
молимся и просим. А болельщик мой ко мне еще
вернется. Как и силы.

Я попросил Рому и Юру написать песню на одно из
стихотворений Игоря. На следующий день появилось
два варианта. Оба хорошие, но утвердили Юрин. Он
больше попадал в метрический ряд слов, и надо
сказать, что песня нам всем нравится. Ромин же
вариант мы не забыли, а оставили на будущее. И вот
оно, это будущее, наступило. Начали искать стихи.
С некоторым трудом, но нашли в «Красном колесе
Марса» два четверостишья. Я их позавчера переделал
полностью, оставив только одну строчку. И вчера
провели мы первую репетицию. И стала выстраиваться
песня – гимн творчеству. И мелодия мало похожа на
ту, с коей мы отталкивались, и слова не того
автора и даже выбранные изначально в книге,
преломились совсем. Может это и есть творчество?
Сейчас закончу заметку и приступлю ко второму и
третьему куплету. Хоть бы все получилось.

Мы сидим с Ромкой напротив друг друга на полу,
поджав по-китайски под себя ноги, в узкой комнатке
дальнего Покровского ДК. Комнатку выделили недавно
Ромкиной группе. У окна барабан, рядом с нами
большой «комбик», шнуры, колонки… Комнату на днях
покрасили в бело-голубой цвет, и запах краски ещё
не выветрился. Ромка на три месяца младше моего
сына, но к своим неполным двадцати трем имеет
место координатора в магазине, большое количество,
придуманных им самобытных мелодий, и место в
составе двух музыкальных групп. Одну он собрал
сам, а другая, созданная недавно - моя. Рома в ней
солист. Поэтому-то мы и сидим напротив, забыв о
возрастном разрыве и, возможно, несколько разного
восприятия мира. Нам безумно хочется создать
группу, песни которой, постучаться в душу ко
многим. Там мои слова, там Ромин голос и музыка.
Мы и сиди напротив, и ищем соответствие. И у нас
есть уверенность, что мы его найдем.

- Спи. Когда ребенок спит, он растет. Ты уже
наспала себе полтора килограмма и несколько
сантиметров.
- А-а-а-а-а.
- Тебя все лапушка любят. Пальчики твои
настолько маленькие, что могут причинить боль
только твоим глазам. Если их не удержать, или не
спрятать в рукавички. А помыслы твои чистые, хотя
бы потому, что ты не умеешь еще думать…
- А-а-а-а-а.
- Говорят, что сначала младенцы видят мир верх
ногами. Но вырастая, мы этого не помним. Как
жалко, что мы не помним первый год, второй… Нам не
с чем сравнивать. Нам бывает больно желудочек, мы
хотим бессознательно есть, и живем лишь
рефлексами. Как здорово, что у тебя есть это
время. Что у меня оно есть. Вот и умница, что
заснула. Спи.

Чехи вчера проиграли португальцам. Наших днем
раньше со счетом 4:1 разгромили испанцы.
Пиренейский полуостров известно, что омывает
Атлантика, а ее жители устроились на прямой линии
(языковой,генной, вербальной) с далекой Бразилией.
Вышел на мыс, поднял руку, к глазам, задумался и
услышал танцы веселых братьев, отраженных волной.
А там, за Атлантикой, мальчики, как известно, с
пятнистыми мячиками рождаются. Пол такой у них –
два яичка и футбольный мячик рядом. Я к тому, что
не правильно слишком убиваться, славяне.
Наши же не боялись в этот раз проиграть.
Техники маловато, виденье поляны не то... Но не
боялись! А это главное. Помните песню: «Орлята
учатся летать…» Может за наш век на уровне сборной
и не научаться наши чемпионить. Но убиваться и
плакать, право, не стоит. У нас хоккей есть. И
многое другого в избытке. Не только спорт.
Литература. Наука. Кино. А них что? Футбол,
солнце, море… и всего того же понемногу. А вот,
хоккея у них нет. Это точно. И снег в диковинку.
Вернемся к играм. Мне они понравились. Упертые,
нацеленные славяне и изящные, грациозные
пиренейцы. Удары, голы… Если бы не россыпь ошибок
в защите, мы даже, кажется, могли зацепиться за
результат. А так я вывел для себя неожиданно, что
можно примериться с красотой поражения. И не
только со мной такое происходит. Мы мудрее,
что-ли, с годами становимся. Вот, встречаю я в
городе друга.
- Как тебе игра?
- Понравилась.
- И мне. Хорошая игра. Хоть и 1:4…

Вечерний транс от закономерного разгрома нашей
футбольной сборной испанцами нагнала информация о
смерти Чингиза Айтматова. Все перепуталось в этом
мире. Плотность событий не оставляет времени на
самое простое – скорбеть и мыслить, радоваться и
ждать…
Ранний утренний троллейбус навстречу в
красно-желтой раскраске вчерашних соперников. Мои
воспоминания об Испании, как очень близкой нам по
духу, по некой периферийности, географической и
моральной отдаленности от бессмысленно клокочущего
центра Европы, Вселенной…
Жалко только сотни, тысячи наших рванувших
поболеть – выпьют столько с горя, что не всех
удастся вернуть в себя. Да и с радости бы выпили!
Не о том речь. Мужская религия – футбол,
несостоятельная в победах в странах без зеленых
полей и многолетних традиций. Шустрые испанские
технари, ведомые умудренным стариком, ловили нас
вчера на задачках из начальной школы.
А может не стоит вообще убиваться? Можно ли не
ставить акценты на выигрыш в игре? Что бы сказал
на это мудрый Айтматов? Не плачут же киргизы о
чемпионстве на планете? У них и без того горе. У
них умер Человек.

Началось, поехали. Многие наши забрались в летние
австрийско-швейцарские Альпы и сигнализируют, что
летом там не хуже. Травка ровненькая, воздух
свеженький и предчувствие русской, не сдающейся
стенки с голландским полководцем на бровке, держит
нас в легком трепете и нетерпении. Начинайте же.
Мячик круглый.
В начале первого оборота по идеальному
газону забываешь про всякие нестыковки, подлости,
старости, всякую деньскую накопленную дребедень.
Начинайте, мы будем болеть за Россию, и петь
неуклюжий гимн, вспоминая слова. Фокус мира теперь
на мече. Они играют маленькой совершенной
планетой, а мы двигаем глазами, готовые вспыхнуть
все девяносто с хвостиком минут:
«Го-о-о-о-о-о-о-о-л».

Пришел к родителям человек. Приехал издалека, если
точно. Взрослый, убеленный сединой человек, но не
набожный с виду, а этакий советский
инженер-ученый-философ, перешагнувший с улыбочкой
в новое столетие. И вот этот самый человек,
напомнил нам, что эра Водолея начинается через
четыре года. Заронил надежду, что Россия займет в
мироустройстве достойнейшее место. Даже не так. Он
озвучил нам мини-лекцию о спасении мира, которое
началось двадцать лет назад на нашей земле.
Приятно, конечно. Хотя растворение нас в
«прекрасном далеко» помниться было неоднократно, а
жизнь опять преподносила тернистые и грязные улицы
Пылевограда. И ещё он сказал о том, что Ванга
предрекла – зарождение нового мира начнется где-то
на средней Волге людьми в белых одеждах, молящихся
белому Богу. Об этом стоит подумать. Надежды живут
с нами всегда.

- При неутоленной творческой жадности научиться молчать…
- Не пить, не есть…
- Ну, не совсем. Молчать. Появляться редко, но гениально.
- Это все равно, что участвовать в Олимпийских играх, не пройдя
предварительный отбор. Тебя на соревнования не пустят.
- Да не хочу я на соревнование.
- Ну, на сцену.
- И на сцену уже.
- А слава, деньги?
- Мимо все. Раньше надо было.
- Лукавишь?
- Не веришь? Лукавлю, если угодно.
- Тяжело тебе?
- Нормально.
- А если честно, зачем молчать?
- Хотя бы, чтобы не порваться окончательно.
- А ты на разрыве, что-ли?
- Нет. Я – на разрыв…

Мой друг Юра Гаврюсев, руководитель нашей группы
«Точка невозврата» рассказал вчера сон своей
родной сестры. Надо сказать, что сестра Юры
приезжала в Саратов специально на концерт из
города Балаково, и была свидетельницей моего
аккордного короткого обращения к наполненному под
завязку аудитории. В обращении я сказал, что всю
сегодняшнюю работу посвящая моему покойному другу
поэту Игорю Алексееву. Так вот в ее сне был я, и
человек, похожий на Игоря (при жизни сестра Юры с
Игорем была не знакома). Человек во сне обнял меня
и попросил его отпустить…
За два месяца я участвовал в шести вечерах
напрямую, или косвенно, связанных с Алексеевым. А
также принимал участие в создании двух песен на
его слова. А также написал некролог, четыре
стихотворения с посвящениями ему, упомянул его в
большой статье о городе... А также бесконечное
количество раз прослушал диск с его голосом и
стихами. А также… осталось написать большое
воспоминание… и ничего не забывать впредь. А как
отпустить, и в каком смысле отпустить, не знаю…