Пока не болеешь, думаешь совсем о других
проблемах. Думаешь, что это проблемы...

Не доехал в праздник до друга, не задал вопросы,
не посидел рядом ни о чём... Ощущение
недоделанности дня и стыда. Почему? Женский день,
кажется...

Он спит у меня под правым плечом - маленький рыжий
тёплый комок нежности. Конечно, есть проблемы
отмывания его грязных лап после улицы, более
частой смены постельного белья...
Но последний год маленькая умная собачья
субстанция всю ночь прижимается к моему правому
боку. В этом что-то есть.

- А это ещё зачем?
- Я же к тебе опять приду!?
- Приходи просто так. А это забери. Я в доме к
посту специально нормальный алкоголь уничтожил.
- А ты в чай-кофе по ложечке добавляй.
- Я так не умею. Я потомственый алкоголик.
- Да не ври ты.
- Кто врёт-т-т?
(Пулемётная очередь по невыпитым ещё бутылкам)

Для входа в "Литсовет", я для начала
набираю "AS". Если я путаюсь с
присутствием в английском, то получается
неприятное "ФЫ". Хорошо ещё, что не
"ФУ" ("ХУ",
"ДУ"...), но тоже неприятно.

Этакий петушиный кряжистый boy с недовольной рожей
бандита... лет так слегка за пятьдесят.

Никак не закончу маленький рассказ с простым
названием, ха-ха: "Жизнь и смерть мерзкого
человека". Получется длинно, разворачивается
не туда, появляется странное желание охватить
целый класс. Целую нацию. Умение говорить кратко,
как в дневнике. Обучение умению говорить кратко.
Мне всю жизнь останавливающимся в малых формах
стиха, вновь учиться - теперь кратко писать прозу.
Попробую. Второй месяц пишу маленький рассказ...

Теперь обычную ежедневную работу поэта, я называю
экспромтом. Никто не заставляет меня баловаться
законченными виршами - я и не балуюсь. Я знаю
насколько это серьёзно, поэтому разминаюсь только,
как "датский" товарищ, чтобы совсем не
забыть...

Женщина и цветы


О.

В ожидании белых цветов
Завернувшись от белого в белом
Я окликну под утро не смело:
«Может ты никогда не готов?!»

А мимоза – весенний звонарь,
Слёзы жёлтые… «Ты не согласен ?»
Ты в своём убедительном классе
Расколдуй меня, грешную тварь…

Подари мне мой красный цветок
И глотни на прощание крови.
Пусть тебя ничего не коробит –
Подари мне мой красный цветок!


07.03.07 г.

Из серьёзного количества траурных венков,
оказавшихся за зиму на столбах моего города, можно
сделать огромный бесформенный памятник,
разбившимся автомобилистам.
И так в каждом большом городе России...

В воскресенье днём, выходя из подъезда, ты
попросила не выпускать собаку из рук. Ты опять
что-то почувствовала. У соседнего подъезда на
снегу стоял десяток-другой тёмных русских людей в
основном средних лет, и мы сразу поняли, что из
нашего дома впервые будуть выносить покойника.
Менее, чем через час, когда мы вернулись из
магазина, в двор нельзя было уже заехать и ты
спросила меня: "Кто это? Что
случилось?". Потом ты смотрела на похороны из
окна и информировала меня по телефону: "Это
мужчина средних лет. Твоих лет. Народу-то,
народу..."
На следующий день я нашёл некролог, с
указанием трагически погибшего и адресом нашего
дома, в обласной газете. Погиб председатель
районного суда. Почему? После обеда по пути я
заскочил к своему адвокату и выяснил, что
произошло очередное лобовое столкновение на
трассе, судья был не пристёгнут, падушки
безопасности на наших девятках отсутствуют,
перелом позвоночника, мгновенная смерть... И ещё -
на девять дней в город выдвигается на поминки, тот
нужный человек из Москвы, о котором мы
разговариваем с моим адвокатом последние несколько
месяцев.
Всё переплетено в этом мире. Разрушенный
Вавилон вокруг...

Моему первому теннисному тренеру, Александру
Попову, три пятёрки: сегодня 5 марта ему 55 лет. Я
поздравил его по телефону и мы договорились, что
цели наши не меняются. Его цель стать чемпионом
мира в возрасте "70+", моя цель -
обыграть чемпиона мира. Хотя он будет
сопротивляться, конечно...

В доме скопились непосмотренные новые фильмы.
Теперь меня больше всего интересуюет задумки
сценаристов и возможность отвлечения, достигаемые
лёгкостью, воздушностью, добротой, симпатичной
игрой актёров. Причём жанр для меня вторичен.
Из последних отечественных считаю, что удалось
создать атмосферу сказки и тепла в "Питер
FM", в "Жаре", в
"Волкодаве" отчасти... А вот вчерашняя
"Флеш.ка" затянула отстоем, ненужными
паузами, неточным текстом.
Попробовал "очистить" всё
номинированным, но не добравшим
"оскары", "Вавилоном". И если
не оплевался совсем, то понял, что не добрал фильм
"Оскары" по делу. Да: "Мир -
страшный Вавилон". Ну и что? А кто об этом не
знает? Да, и ужасы давно уже всем надоели.
К позднему отключению, я всё-таки пробежался по
TV (кроме спортивных каналов, всё остальное
осматриваю крайне редко) и неожиданно
"ушёл" в "Изображая жертву"
Кирилла Серебрянникова. Всё-таки наличие таланта
для творчества первично. А потом уж темы, их
реализация, настроение... Кирилл - талантлив, а
всё остальное выстраивается им вокруг. Несмотря на
нелюбимую для меня теперь "чернушную"
правду вокруг России.

- И ещё, у писателя постоянна заканчиваются
патроны и их следует кому-то подносить...
- А кто их поднесёт?
- В том-то и дело - только сам. Никто тебе
ничего не поднесёт. Более того: будешь рыть вокруг
- скрывать всё начнут, замыкаться.
- А патроны нужны каждый день?!
- Если ты не проститутка, то да.
Ежедневно. Ежеутренне, ежевечерне - у кого как
заведено.
- И выход?
- Тут рецепта единого нет. У каждого свои
нюансы. Я вот отстреливаюсь по полной, до
последнего. Выискиваю на своих чердаках, в
подвалах, в закаулках, и одиночными строчками
добиваю. Тело змеи остаётся без яда совсем.
- Так подохнуть можно?
- И подохнешь, если до утра - до вечера,
не найдёшь, не накопишь, не восполнишь всё снова.
- А перерывы-то, хоть, возможны?
- Возможны, но нежелательны. Лучше, когда
их нет. И если есть, то плановые. Оружие, там,
почистить. Войска перегруппировать.
Перебазироваться наконец.

Вся разница в том, что поэт может сказать:
"Это радость, а не обязательство", а
прозаик не может.
Это его работа, его ежедневная пахота с
возможной отсроченной радостью в самом конце. Хотя
никто радость не гарантирует.

Я люблю эту игру. Вчера я наконец-то забил свой
"зимний" гол. Со второй попытки, не без
помощи защитника... Но какая разница!
Я просто беззаветно люблю это занятие. Эту мою
теперь взрослую и меняющуюся по составу с годами
команду. Не буду сейчас вспоминать, что начиналась
всё в одном из дворов Затона, лет сорок назад. Что
проще всего мне лет до тридцати, было засыпать, с
мыслями о футболе. Вот я прокидываю мяч, обхожу на
скорости. Го-о-ол!!!
Скорости почти не осталось, но какая разница!
Вчера вот прокинул между двух соперников, но не
убежал. Ноги стоят! Но мы так же переживаем за
результат каждого своего матча. Один из наших,
правда, сейчас ныряет в тёплых морях, другой -
валяется дома, прихваченный вирусом, третий после
выигранной игры просит в раздевалке: "Вы с
банкетом дождитесь меня через две недели, я прямо
из самолёта к вам". Серёга сваливает по делам
в Италию, и наш состав на оставшиеся две игры в
городском чемпионате придётся опять перекраивать.
Не в первой, конечно. Привычно. У всех у
нас полно других дел. Правда, когда мы выходим на
поле, то забываем о них, как мальчишки, и играем
по настоящему. До конца. Никто не убирает ноги.
Никто не молчит в перерыве. Мы играем в футбол и
продолжаем получать от этого истинное
удовольствие. Как десять, двадцать, тридцать лет
назад. Иногда уже не успеваем - ну и что?
Мы давно и сильно, любим эту простую мужскую
игру под названием футбол. Просто так. Просто
любим.