- Чтобы стать писателем нужно научиться поменьше спать.
- Но ведь все истории приходят в основном во сне, на его гранях и
стыках с действительностью.
- Ну... не знаю. Всё остальное бросить...
- Это ближе.

Она ждала в своём "вшивом" пальтишке на
ветру у главного корпуса университета. Танька
недавно защитила докторскую и ей обещали добавить
две тысячи... в следующем году. И ещё ей
"повесили" двух аспиранток
("Придётся за них, Андрюх, диссертации
писать") и обещали, что есть перспектива
(когда одна из бабушек уйдёт "на жаренный
бугор" - на пенсию в Универе теперь не
уходят) получить года через два кафедру. Где за те
же деньги (ведь повысят вот-вот) появятся новые
нагрузки... "Андрюх, а жить-то когда?".
Танька классная пухлая тётка (ни-ни), боевая
подруга юности, бывшая жена друга юности, а теперь
вот последние несколько лет по-совместительству
мой вольнонаёмный корректор. Ошибки мои по тексту
живут только отведённое им время до её
основательных посягательств. "Танька, давай
напишем убойный роман: я - пишу без разбора, ты -
разборчиво правишь. Давай Танька бабок
наделаем!"
"Я за тебя всегда, ты же знаешь? Я и
без бабок могу..." Да она может. Точно!

Это рассказ, или повесть. А также стихотворение о её больших
нестандартных и чутких ушах. Я напишу всё вечером (или позже), а
сейчас хотелось поделится словосочетанием. "Летающая собака"
- правда классно?

- Ты как в уксусе хранишься...
- В соли. Существует простая формула: берёшь соль своих слёз,
сомнений, боли и не смываешь это годами, лучше десятилетиями...
- Ну это в общем. А написать рецепт можешь?
- Пишу. Каждый день. Но рецепт очень индивидуальный - боль всегда
сопряжена с биографией и нюансами.
- Но мы же из одного поколения?
- Были из одного. На старте.

- Ты мог бы написать о сне трактат или книгу.
- И ты знаешь, как она бы называлась?
- Откуда?
- "Заспанные ужасы Пылевограда"

Мне кажется, я стал немного понимать мужчин воинственных и южных
кровей: они не умеют (не созданы, ленивы в этом смысле) регулярно и
тупо работать, они постоянно готовы доказывать свою мужественность и
величие (а как без оружия это сделать?) и мечтают красиво воевать (а
если надо - умереть) за свой народ. И стать героями!

Он опять пришёл сегодня утром с новыми вариациями
и изменениями лишь мест и новых персонажей,
окружающих главного героя. Главный, видимо,
всё-таки я.
Опять какая-то русская разборка и я бегу,
опускаюсь "на дно", исчезаю из видимости
моих врагов, чтобы вернуться и отомстить за смерти
близких, любимых... Опять бегу, опять скрываюсь,
опять мщу...
Сон возвращается без периодичностии и накрывает
меня под утро много лет. Очень много. Я живу с
этим сном.

А дальше начинается технология отталкивания.
Пройти последние и главные двадцать процентов
почти невозможно. Будь то бизнес, спорт или
творчество. На горе и без тебя тесно. Технология
отталкивания пробивается бесконечной работой в
одном направлении, качественным лизоблюдством,
послушным и почти тупым участием в
партии-концессии-группе или смертью. Ах да -
конечно ещё гениальностью. Хотя последним намного
реже. Разве что в куппе с вышеперечисленным...

В этом составе просмотр всегда заканчивается
проигрышем. Правда надежда на лучшее и некая
забывчивость, позволяет нам собираться вновь и
вновь. Хотя бы на просмотр. Ну проигрывают наши.
Мы-то болеем и верим....

Пришёл из прошлой жизни человек. Я ему после
первой принятой и принятой информации говорю:
"Ты из прошлой жизни пришёл. Зачем?". А
он мне так обиженно: "Ёксель-моксель - не из
прошлой, а из позапрошлой. Ты перепутал!".
Не буду спорить. Была бы эта...

Недотягивая до стихотворения можно сойти с ума, или подумать : "А
почему это я точно обязан дотягивать каждый раз и разъяснять
невнимательным..."

- Что, так и будешь здесь кантоваться, в своём
говне?
- Так и буду.
И прожил он в этом говне сто лет. И так и жил
(в говне).
А птицы летели, как прежде, мимо на север весной и
на юг - осенью. И многое происходило, как прежде -
рождались, росли, зрели и умирали люди и яблоки. И
собственно, кто сказал "говно" и по
какому поводу, все уже за сто лет, одназначно,
забыли...

Так хорошо зимой спать долго, не задумываясь.
Человек чем-то эммитирует своими жилищами
-берлогу. В берлоге тепло и из неё не хочется
совсем вылезать. Жалко, что надо...

На холодном утреннем пустом кладбище воробьи, собаки, вороны ждут
подаяния хлебом и колбасой. Им безлюдность не к чему - им зиму
перекантоваться надо.

Придёт время и я буду мечтать об этой сегодняшней
возможности прийти в собственный офис, попросить
секретаря заварить чай или кофе и параллельно с
текущими вопросами "пыхтеть" за
лирическим дневником. Почему я так часто завидую
предыдущим и будущим периодам? А может я просто
пессимист? Как, мне кажется, пессимисты тем и
отличаюся от оптимистов, что последние живут с
радостью настоящим. И нельзя искать всё время
бурю: и опасно, и высказаться не успеваешь...