|
|
Типа, цивилизация
типа, каждый из нас знает, что он делает
типа, знает, где он находится
что ест и, что пьет
типа, год идет по обычному маршруту
но каждую минуту, я почему-то чувствую
что кто-то здесь не шуточно врет
типа, мы все боремся за существование
даже в жаркое лето
подставляя под солнце свои бока
та-ра-ра-блин-та-ра
но нам никто не давал до конца проездные билеты
и ученых при случае обяжут соврать
что Антарктида цела
типа, я, мол, загнался
отдохнуть бы уехать на реки
у костра перед лесом послушать
как играет наивный бард…
не успеть, не занять, не вернуть
как бы я не старался - муть,
постоянный вечерний кадр –
я заряжаю рожок на автомат
чернокнижники прячут ртуть
и уводят под земли библиотеки
а откуда мне это все, и многое такое, знать
типа, сказка сказкой
игла в яйце, которое в утке
утка в большом травоядном зайце
заяц в сундуке на дереве в тридевятом
а тот висит себе и висит, с древних пор
обычное лето, будь бодр, спокоен и ласков
ну, не думай, не парься
типа, все будет классно со всеми
и весь разговор
типа, кто-то держит на слом иглу
на просвет от компьютера
в темном углу…
|
Ничего не меняется
несколько дней моего полного отсутствия
ничего не изменило
я не превратился в крота
не ушел вдруг, как рыба, под воду
но выключив телефонов колоду
и теперь в русле обычного бытия
не докричаться тебе до меня
компания моя уходит на байдах* вниз по течению
без сомнения
в наших лодках на него не хватает места
иначе возможен переворот, и черпаешь пресной
иначе к вечеру можешь забыть про ту звезду
что пришивает к костру нашу команду
славно, ладно, день спет, как последняя
песня
и под густой туман поля ушел безвозвратно
и вот я, наконец, вернулся
в душе ополоснулся
и спрашиваю: «Как тут жизнь - у дома?
Как тут местные клоны -
не поменяли свои законы?...»
а ты мне: «Запах твой не изменился,
намедни ты мне снова приснился,
и бабочек огромная стая…»
«Как там наши играют, летают?»
«В целом не скажу, потому что не знаю,
но опять рассыпалась очередная советская Тушка,
вылетая из Ирана в Ереван…»
«Срок им пришел давно, нашим бэушкам…»
«Все так, мой родной,
но армянские матери хором плачут.
Больше не уезжай…»
пожелай нам Боже, сегодня, удачи
все так же Луна из одной рамы в другую
скачет
байды* - байдарки
Староворонье
вы так и решили оставаться сидеть
на нижних ветках
не поднимая вверх головы, почти не читая
принимая пары и вонь от земли за правду матку
не напрягаясь мыслями дальше, чем завтра
не ища свою истину полетами до горизонта
питаясь по старинке крошками с веток отцов
надеясь на то, что они не прекратятся вовсе
знаю, что цивилизация и не таких за собой тащила
(в лес тащила, в путину тащила - не важно)
удивительно другое: находясь в позе
лениво - неряшливой долго
вы почему-то ставите себя, достаточно высокопарно
мы же, мол, вороны, мы же - большие птицы
впрочем, уверен, это только способ такой
самозащиты
но летать не учась
потому не умея
Сочинитель из Пылевограда
и только это спасает
когда ты сваливаешься от идеи к слову
и ты цепляешься за него
как за трость волшебную
и не Бог что
может быть - не Бог что
но выдаешь опять попытку
но делаешь кульбит и вытворяешь
и ложишься на легкий воздух
как парашютист без парашюта
обозначая время и место
пролетающее время
и не точное место
и некую пронзительную до слез
некую приходящую к тебе силу
некое сумасшествие
которое и является твоей жизнью
Реквием по писателю
Василию Аксенову
"В России на улицах, упавшие с деревьев
апельсины не валяются. Мы же не в Европе..."
почти
семьдесят семь
василия аксенова
анализ эпохи
плохи
у нас дела
аннушка разлила все масло
но так и не родила
остров крым
отошел от материка в безвестность с сонными
русскими, украинцами и татарами на борту
ту... песню у костра булата мычат
но слов уж не помнят
в манту
в дорогу за апельсинами
хоть в морочное морокко
хоть в очередь
империя рассыпалась
распалась
растворилась
иccякла
прошла
редкиеземли вокруг
но толку-то
толку
великие поуходили
за миллионами опять нет ни гроша
горит кострами душа
Ночные полеты
и прохладу поволжского бриза всю ночь
фантастически долгую, длинную ночь
несравненную летнего бриза всю ночь
напрягали кошмарным тяжелым крылом
пролетающие бомболеты
звуком тяжести смерти, войны
забытого мелкого темного страха
в подземном туннеле
все уроды земли
колотили ладонями воду по нашей реке
доводя до безумия стук
и по детям моим - перепонкам
Топливо
нет ничего проще
чем наматывать эти километры
уворачиваясь от встречных
объезжая остановившихся
пока не кончится бензин
пока не кончится бензин
Зарядка (из цикла «Вещи»)
я потерял свою зарядку
и вынужден подпитываться от прикуривателя в
машине
машина моя движется, чтобы звучал телефон
телефон работает на извлечение прибыли
(хотя и не всегда, но в целом)
чтобы появились деньги
заряжать мою машину
такая, вот, мысль –
вещи по замкнутому кругу
до тех пор, пока из него не выйдешь
из машины не выйдешь
и не купишь себе новую зарядку
(например)
|
