«Борис, ты не прав…»

Борис, ты доигрался
закончены походы
допустим, ты не сдался
и ты убит свободным

свободные евреи
бегут из этой лужи
те, что считать умеют
что труп их здесь не нужен

ведь ты искал корону
и матом, ну, напрасно
ты мертв - что толку трону,
где мне легко и ясно

приказ не мой, ты знаешь
а результат печален
назад не отыграешь
напрасно вы кричали

кому висеть на реи
кого отправить с Богом
и ваши не сумели
нам затруднить дорогу

ты взял за всех по полной
но и твои в обозе
и к подлостям не склонный
замечу тебе в прозе

Борис, ты зря метался
меж властью и народом
Борис, ты же нарвался -
не изменить природу

быдляк марает землю
им, что не сделай, мало
я тон твой не приемлю
и вот тебя не стало

всё! Нет тебя, как фона
цветы и те убрали
по исчерпались стоны
вы этого не знали?

а я не ждал, но верил
в страну свою большую
ты для нее потеря
да, так себе. Смакуют

романчики и бабки,
что за тобой водились
в Совке важны не тапки,
что белыми случились

а твердые ботинки
с устойчивой колодкой
способных с юморинкой
спортивною походкой

не важного джентльмена,
обиженного властью
а контра супермена,
идущего к причастью

не торопясь, спокойно
не тявкая на близких
что ж спи, Борис. Покойным
здесь кланяются низко




	* * *

	Александру Ростоцкому

в сущности, с годами ничего не
меняется
звуки не становятся глуше
мы и раньше не часто посещали
подводные лодки
свет на картины падает по утрам с тем
же золотым отливом
если небо над городом пробивает
солнце

в сущности ничего не меняется
потому что по-прежнему хочется искать
правдивые и мягкие оттенки
тонкие линии, краски и звуки весны,
лета, дороги…

и голос твой остается голосом моей
жизни

не хочется открывать глаза
я давно на ощупь знаю все мои вещи
во мне играют, как ветер легкими
шторами, все мои книги
ко мне каждый день приходят веселые и
молодые друзья

кроме тех, кто ушел
кроме вещей, которые безвозвратно
потеряны
кроме планов, которые могу нарушать
только я сам

в сущности ничего...
гитара всегда рядом