Первый разговор с молодым писателем
                                          
                                               

                   - Писатель исписав чернила – исписатель ?
                   - Шахтёр на лифте вверх становится добрей ?
                   Вопросом на вопрос, мой молодой приятель,
                   а все ответы там – на широте полей...

                   Для нас с тобой, для нас,
                                          а морякам – за морем
                   неважно за каким, неважно – сколько раз.
                   Мы спорим не о чём, но правильно, что спорим :
                   трёп шевелит мозги. Всё решено до нас 

                   давным-давным... 
                                          Давно. И что теперь не браться ?
                   Шахтёров труд важней – они дают тепло.
                   Актёрам тоже «в лом», порою, улыбаться,
                   но раз такая роль – смеются всё-равно.

                   А если леса жаль, то умоляю, в планах
                   у лесорубов – лес и их не убедить,
                   что писаны слова на бересте, на скалах,
                   до нас давным-давно. Они пришли рубить...




                                      26.12.04 г.





                                 Плюс-минус сто 
                             при разнице восемь часов зимою

                    
                   Звоночек по утрам : «Ну как денёк свой прожил?»
                   «Он канул насовсем, как под водою груз...
                   Я много раз хотел напомнить, что хороший
                   ещё наступит день и я к тебе вернусь.

                   По нашим временам, где в небе самолёты,
                   а в море – корабли, копьютеры легко
                   поддерживают связь, надежды...Где ты? Что ты ?
                   А лет так через сто ? А лет так этак сто !?»

                   «А лет так через сто  - мы так с тобой не жили б,
                   но если помечтать, что там и ты, и я...»
                   «Так странно, но одни и те же, в море мили,
                   и круглый синий шар с исчезновеньем дня...»

                   А мне всё невпопад сейчас, под этим солнцем.
                   печалиться и ждать пока ты далеко.                 
                   Закончив разговор, я посмотрел в оконце:
                   там скрюченный старик дописывал письмо...




                                            27.12.04 г.


 

                       Второй разговор с молодым писателем
                
                   - А разницы-то нет, мой молодой приятель :
                   я – прожил свою жизнь, ты – начал свою жизнь.
                   И всякий раз один по пустоши искатель
                   большой своей души, прохожим улыбнись...

                   - Но ты же видел мир и знаешь столько...
                                                    - Что же ...?
                   - С тобою столько тем, историй, судеб... Ты...
                   - Есть разница – одна : мне дольше всё итожить,
                   но делать это нам не следует, увы...

                   Как только ты начнёшь считать свои награды
                   и раны от боёв, количество потерь,
                   останется ходить на памяти парады
                   и вряд ли ты найдёшь повторно эту дверь...

                   - Но выход то куда?... И для чего ?
                                                    - Не думай !
                   Таких как ты, как я в истории Земли...
                   И каждый раз слова, становятся не суммой.
                   И в пустоши всегда есть золотые дни...



                                            28.12.04 г.




                        Третий и последний разговор 
                             с молодым писателем 

                                       

                   - Я так её любил.
                               Я говорил в сметенье 
                   красивые слова,
                               с цветами приходил
                   всегда, всегда, всегда... 
                               А ближе к дню рожденья
                   её, 
                        я срисовал с небес такой верлибр !

                   - И что ?
                               - Всё пронеслось,
                   любовь - слепа и глуха,
                             и все мои слова распались просто так...
                   - Любовь легка, юна.
                                Ей лучше быть старухой,
                   сумевшей сохранить сознание и страх...

                   - Страх не живёт в любви !
                             Вы говорите ново,
                                       но страх моей любви не тронет.
                                                          Никогда !
                   Я так её любил, я – подарил ей слово,
                             а мог бы жизнь отдать –
                                       и ждать  на облаках...

                   - А как же твой верлибр ?
                             Где он ? Что с нашим делом ?
                   - Да сжёг я тот верлибр...великий.
                                           Наплевать !
                   Я так её любил
                              и был безумно-смелым ...
                   - Вот именно теперь
                              ты и готов писать.   



                                                      28.12.04 г.  




                 Попытка размышления с поэтом Игорем Алексеевым
                    по случаю приближающегося Нового 2005 года
                                  через океан    

                                   

                   Ты пишешь хорошо, иначе. Много пишешь.
                   По честному, сказать? Есть строчки на века!
                   К снаряду пал снаряд, из блиндажа я вижу –
                   в дыму за строем строй идут на нас полка.

                   И выяснилось что? Писателей, как грязи,
                   прошедших кто артель литвузов, кто цеха.
                   А то что стих живуч и сам собой прекрасен
                   мы знаем сколько лет ? Как встали у станка.

                   В поэзии давно есть улицы, деревни.
                   Я думаю, увы, есть даже города.
                   Нас мало кто читал, наш строй растёт и крепнет.
                   И это хорошо. Ответь мне Игорь : «Да!»

                   Итак - пишите все! Нас вряд ли кто услышит,
                   но дело наше всем не думая, что нам.
                   Мы будем продолжать не пригибаясь ниже.
                   Ты мне писал стихи. И я свои отдам...

                   Мы укрепим окоп и выкурим сигару.
                   Ты видишь, есть друзья, а значит есть враги.
                   И мы пошли с тобой, как на войну, не даром.
                   И впереди всегда есть встречи у реки...




                                       29.12.04 г.  




                       По итогам високосного

                        
                   А Рождеством не пахнет –
                   такой был страшный год.
                   И гибли везде люди,
                   и русский гиб народ...
                   
                   В метро, в Бесслане, в море,
                   поехав отдохнуть,
                   всё умножалось горе,
                   всё обнажалась суть.

                   Но мы не понимаем
                   не вечен шанс. Пока
                   мы нацией включаем
                   Ивана – дурака.

                   Мы травим анекдоты, 
                   чихаем на страну.
                   Где все воруют что-то.
                   Где все в своём плену.

                   Зачем же мы такие?
                   Зачем мы так живём?
                   Что нужно для России?
                   Куда она плывёт?

                   Война ей и не в тягость,
                   смертей ей и не счесть.
                   Под старым, новым флагом
                   Россию не прочесть.

                   Понять её «не можно».
                   Всё у неё болит.
                   Ну что ж, и мой с ней прожит...
                   Я, лично, не убит!


                                    30.12.04 г.

    
                               





                  Размышление под ёлкой

                              


                   Так жизню проживёшь
                   и : «ничего не понял».
                   Всё так же дождь идёт,
                   Всё так же снег летит.

                   Ты открываешь вдруг,
                   что горе и не горе.                   
                   И стоит продолжать
                   пока есть аппетит.

                   Ты думаешь с утра :
                   «Ну в чём тогда не прав я?
                   Я снова в этот год
                   так выдал на гора...

                   Я думаю - про нас,
                   я имя наше славлю.
                   Прости, но я пойду.
                   Прости, но мне пора.

                   ...Конечно, лечь котом,
                   с дурацкою улыбкой,
                   писателем на дно :
                   а что я не писак !?» 

                   Так жизнь и проживёшь, 
                   не вычислив ошибку.
                   Я пролетел опять,
                   желающий всем благ!


                                            
                                     31.12.04 г.