Не
                
безупречных и лёгких стихов 
не бывает, увы, не бывает 
ты дождёшься две строчки по маю 
и не пустишь весну на порог 

повторяя: «Ты, брат, поитож...» 
возвратиться к привычным ошибкам 
ты не смог, ты знаешь - там зыбко 
ты велик и при этом ничтож 

в старых ранах - отчаянья сок 
мир больной, нагулялся ты вволю 
балансируя в псевдопокое 
ты не пишешь, хотя право, мог 

ты забился, измученный, в глушь 
забывая сонеты, ты - зритель 
не дождавшись великих открытий 
не поэт, не создатель, не муж…
                           
    




Мой ангел

ночью ангел прилетал 
шлёпал пятками по лужам 
кашлял, словно он простужен 
груши грыз, кого-то ждал 

у тебя там выходной 
вместе с красною луною 
тебе важно, что со мною 
бьюсь, во снах своих герой 

выйти я не захотел 
- Испугался? 
- Испугался! 
я здесь заживо загнался 
и оставлен не у дел… 

ах, ты ангел, мой родной 
прилетай ко мне зимою 
я в ночи трубу открою 
нас с трубой потянет в вой…