Непонятна наша скорость
	Не на спусках  - по итогам...
           

 * * *

 А нужен России поэт?
 	Это же не сметана и сыр.
 		Я бы оставил след,
 			и след был бы неугасим.

 А что тебе нужно, страна?
 	Богатств твоих и не счесть.
 		Потеряны,
 			нет ни хрена
 				понятий совесть и честь.
 
 Под пионерский набат,
 	под краснознаменный вздор,
 		каждый был как-то и рад. 
 			Но жизнь была - 
 		полный укор.
 
 Забытое в скуке,
 	 в вине.
 		 Но перестроенный дом
 			стал сыпаться сам по себе.
 				И будет ли смысл потом?
 
 Но я же, Россия - поэт! 
 	Я мог бы глашатаем стать!
 		Я бы оставил след
 			и научился летать.

 Но что за беда на дворе?
 	Что за отчаянье так
 		выть при Луне 
 			в конуре,
 			 и бесконечно мечтать?


 * * *

 На обучение осталось время - 
 			 часы.
 Но ожидание - пустое бремя - 
 			 беги
 И поднимай повыше ноги
 			 не в такт.
 Перетоптались на свободе - 
 			 не факт.

 Тупая вера жить счастливо во мне,
 			 в тебе.
 Попытка быть, попытка сделать,
 			 теперь - пике.
 И почему опять в болото, 
 			 ау, страна!
 Душа в заплатах и червотах
 			слегка
 			 слышна.

9 сентября 1998г.

***

И мы понапрасну мечтали,
		Что жизнь - это праведный бой,
Нам верилось - мы уже встали.
		Чуть-чуть подтянуться и...
					 Ой!

Опять тем же самым маршрутом,
Опять буераки нам мять.
		А кони?
			А где наши трубы?
И сердце никак не унять.

И в ноги цепочкой хворобой,
Как деды,
		как шли и до них.
Пейзажи на фоне кордонов...
И безутешителен стих.

И трудно понять,
			очень трудно - 
Не учит история нас
На трупах,
		на крови...
			Подспудно,
Возможно - промажет сейчас...

Зачем нарождаются дети?
		Чтоб корчиться в этой земле?
Чтоб дергаться рыбами в сети?
		Чтоб выть от тоски в темноте?

Чтоб перетерпеть, 
передвинуть
Листок
	или пару веков,
Чтоб снова смотрел отрок в спину
И выл,
	как подраненный волк.

9 сентября 1998г.

 В ПРЕДДВЕРИИ ЗИМЫ

 В преддверии зимы,
 	в предвестии печали,
 За день до белых мух,
 	за угол от тоски. 
 Сюжет привычный, но
 	как будто и не ждали.
 Извечный малый круг - 
 	и вот они, снежки.

 В подходах к холодам
 	посулами не лечат.
 Готовят пищу впрок
 	и слушают в себя.
 Кто душу прошерстит.
 	Кто глубже, ниже - 
 			печень.
 Помилуй, как не пить, 
 		в такие холода.

 Всем нам не привыкать - 
 	тоска под каждым веком.
 В причастность катастроф
 	продублена судьба.
 Зимою пострашней.
 	В Россию сорит снегом,
 И стаями ворон 
гуляет Сатана.

 Прокашляй про себя - 
 	мороз ещё не холод.
 Пронзительность полей,
 	полупричинный труд
 Перебороть сложней,
 	чем примитивный голод.
 От голода не мрут.
 	Хотя бывает мрут.

 Бескрайняя моя,
 	безвольная держава.
 Мороз не каждый век,
 	а каждый божий год.
 Последний ученик, желая статься правым,
 Не верит никому
 	и озлоблённо врёт.

 Таланты глубоки,
 	надежды беспризорны.
 Озябшая судьба
 	безвольно тащит воз.
 Фиксируя цветы,
 	рисуйте натюрморты.
 И не смотри в окно - 
 	там в подступах мороз.

 11 октября - 5 ноября 1998г.

 * * *

 Настолько зимы долги,
 		Что трудно устоять
 Не выть, как воют волки,
 		Или медведем спать
 В постели, как в берлоги,
 		Зарывшись навсегда.
 Пока не тронет сроки
 		Поталая вода.
 Не освежит сознанье
 		Капельницами с крыш.
 Ты самобичеваньем
 		По жизни пробежишь
 В обычный зимний вечер
 		Сквозь липкий снежный рой
 Перевести дыханье
 		И справиться с игрой.

 5-27 декабря 1998г.

НА КОНЦЕРТЕ ОРКЕСТРА

Красивый звук - материальный.
		Полёт мяча дугой - астральный.
			И я - совсем провинциальный
				Карябаю семь бизнес-нот.

Я всё мечтал быть театральным,
		Красивым, сильным, сексуальным,
			В каком-то смысле аморальным.
				Как выразителен фагот!

Как пятьдесят смычков взлетают,
		Как пятьдесят людей мечтают
			Быть первой скрипкой, успевать
И попадать всегда в движенье.
		Маэстро, Ваше предложенье...
			Маэстро, мне подвластно знать...

Я полусплю на сложном ритме.
		И почему нам снова в битвы?
			Возможно ль в музыку бежать?
Причем бежать почти буквально.
		Причем и в мяч играть астрально.
			И попадать, и попадать...

11 марта 2000г.