***
ПОЭЗИЯ – особая страна…
В ней мы живем для совершенства.
Перо поэта – борона
Для строчки, чтоб влилось блаженство.
Бумажный лист весь в строфах-грядках,
Засаженных умелым садоводом.
Он знать не хочет о порядках
Людей,
но верует в Природу:
В Природу чувств ночной весною,
В Природу совершенства Речи
И в то, что только знают двое…
Он верит в то, что стих нас лечит!
***
Диктатуры кровавый тупик!
В нем застыли колоссы.
Леденящие факты приносит
В нашу жизнь исторический сдвиг.
Мы узнали сквозь зубы печати,
Из разомкнутых цензорских уст,
Что вершилось в нашей «Палате
№6» - под названием Русь…
***
...Дождливая Осень.
Рыжекрасная листва лежит на мокрой земле.
С перрона последний поезд ушел.
Вокзал,
как подводная лодка,
погружаясь на дно
Ночи.
В темноте
молча улыбаешься еле заметным
огонькам.
А что там? – на той стороне
Земли…
Домой идти? – но там никого нет
и мрак струится по стенам,
да изредка прокрадется сквозь шторы
отсвет фары,
наощупь выхватив успокоившиеся уже,
может быть,
настенные часы.
На улице начинает накрапывать дождь.
Домой, домой… будет гроза.
***
ВЫШЕЛ Я В ВОСКРЕСЕНЬЕ,
В 12 ЧАСОВ,
В ПЕРВЫЙ ДЕНЬ
СОЗВЕЗДИЯ ЛЬВА.
Я НЕ ПОМНЮ ТЕХ ПОЭТИЧЕСКИХ СЛОВ,
ЧТО ИСТОРГЛА ТОГДА ГОЛОВА,
НО Я ПОМНЮ ТУ СИЛУ, КОТОРОЙ РОЖДЕН,
КОТОРАЯ ТРЕБУЕТ ЖИТЬ.
И НЕ ВСТАНУ ПОД ДРЕВКИ
НЕНУЖНЫХ ЗНАМЕН,
ИМЕЯ
НЕБЕСНУЮ НИТЬ
|